je suis hypocondriaque mais je me soigne !

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Accoucher, très peu pour moi

 Aujourd'hui, j'ai aperçu une jeune femme enceinte dans la rue. Un joli brin de fille, avec un gros ventre qu'elle arborait de façon charmante, fière de son état. 

Après plusieurs années et trois merveilleux enfants, quand j'y pense, je me dis que c'est tout le contraire de moi. 

D’abord, je me souviens de la grossesse, surtout à la fin, comme d'un calvaire ! Le corps qui s’épaissit, les seins qui s’alourdissent, l’acné qui fait son come back. Et les doigts boudinés, le souffle court,  les cheveux secs comme mon paillasson ... Bref, enceinte, je me sentais baleine.

Mais le pire c’est l‘accouchement. Surtout, la douleur qui monte, qui monte. Dans le ventre et dans le dos. Aïe, je n’ai jamais supporté d’avoir mal. Cela me rend hystérique et me fait dire  n‘importe quoi. Une fois, j'ai supplié : « Qu’on m’achève ! »  Bon, bon, d’accord c’était une (mauvaise) blague.

Une fois la péridurale posée, mais non sans l'angoisse de me retrouver paralysée, voire handicapée sévère, je me sentais mieux côté douleur. Le  (vrai) travail de l’accouchement pouvait enfin débuter.  Je passe sur l’image de la future mère en position d’accoucher, les jambes écartées dans les étriers, les fesses nues sous la blouse verte, le cheveu hirsute, le teint blafard et l’oeil moite. Mieux vaut ne pas y penser.

Et, en principe, c’est là que ma tension se mettait aux montagnes russes. En haut, en bas. Puis en bas et point. Un coup à crever sur place. Dans ces moments, je deviens jaune comme Pollux (gloups, le teint des peaux mates qui ont la frousse !), surtout, j’ai la tête qui tourne, les dents qui se prennent pour des castagnettes et les jambes en guimauve. A ce moment-là, je prie tous les Dieux de la Terre, je jure sur la Bible, la Thorah ou le Coran, peu m'importe, que, désormais, je serais gentille avec tout le monde, si je m'en sors pas trop cabossée et avec un bébé normal.  Surtout, j’implore le ciel et ses sbires de ne pas laisser mes enfants orphelins car leur père a beau les aimer très fort, il ne saurait pas, j’en suis sûre,  les soigner correctement.

Evidemment, les trois fois, je me suis vue morte. C’est vrai, quoi, n’ entend –on pas encore aujourd’hui des histoires de pauvres mères mortes en couches, comme au Temps des croisades ? Les trois fois donc, j'ai fait mes adieux à mes proches. Mais, heureusement, les trois fois, ma tension a fini par se stabiliser. Le vrai boulot pouvait commencer, accoucher. Or, rien n’est simple dans un accouchement. Il faut souffler mais pas trop,  pousser, puis arrêter de pousser ;  respirer mais pas tout le temps. De quoi perdre les pédales.  Se mélanger les pinceaux et, pire, se faire péter une veine dans la tête ! 

Moi, je tire mon chapeau à toutes celles qui  prennent 9 petits kilos à peine durant leur grossesse et que dans le ventre encore !, accouchent les doigts dans le nez, en quelques heures et sortent de la maternité avec une forme du tonnerre et un ventre plat de limande. Non, moi, je suis une sous-douée de l’accouchement et j’assume.  

 

Merci dr Lévitan !

 Une fois n’est pas coutume, aujourd’hui je n’ai pas envie de faire de l’humour.

La dernière fois que j’ai écrit c’était pour évoquer mon médecin idéal. Il s’agissait du Dr Francis Lévitan, généraliste. Aujourd’hui, je le nomme. Pour lui rendre hommage. Pour que chacun sache  que le Dr Francis Lévitan était un médecin unique. Un de ceux qu’on n’aura plus la chance de consulter. J’en suis sûre. Il faisait partie de ces rares médecins qui écoutent et rassurent, surtout ne jugent pas et comprennent au quart de tour où se trouve la part du psycho dans la maladie “physique”.  Ce qui est souvent le cas ... même chez les non-hypocondriaques ! 

Au contraire de bien de ses confrères, le Dr Francis Lévitan englobait la personne “malade” dans un tout, avec un corps et une tête. Une tête qu’il aimait bien explorer aussi, intéressé par  les travers de l’âme, amoureux de philosophie, et passionné de Lettres. Un jour d’ailleurs, étonnée qu’il soit si “littéraire”, je lui avais demandé pourquoi il avait choisi la médecine. Il m’avait répondu “Ce qui m’intéresse dans l’homme, c’est son esprit”. Voilà, avec lui, on pouvait discuter, échanger. 

MON Dr Lévitan est parti. Son regard doux et bienveillant, sa poignée de main ferme et chaleureuse, son sourire rassurant et protecteur me manquent déjà. Comme à nombre de ses patients, aujourd’hui orphelins. 

Merci dr Lévitan : c’est grâce à vous qu’aujourd’hui je peux rire de cette maladie au nom bizarre - l’hypocondrie. Petit hic : que vais-je devenir sans vous à présent ?

Mon médecin idéal

 Je sais que je vais faire grincer des dents et que certains me 

traiteront d’égoïste ou d’ingrate : MON docteur à moi, MON  F.L est malade. Et ça m’embête. Bien sûr, je suis tracassée parce qu’il est souffrant mais je trouve aussi affreusement angoissant de me retrouver comme ça, démunie. Et s’il m’arrivait une tuile, qui consulter ?

J’entends déjà la réponse de Madame-je-sais-tout (je ne la nommerais pas) ; « Ben un autre toubib, pardi, ce n’est quand même pas ce qui manque. Et toc !» 

Oui et non, il faut quand même savoir que, selon l'étude de la Direction de la recherche, des études, de l'évaluation et des statistiques (Drees)*, le nombre de médecins pour 100.000 habitants passerait de 327 à 292, entre 2006 et 2030.  Et toc, toi même !

Bon, mais imaginons, je suis obligée de consulter un nouveau médecin ... je ne reste quand même pas malade naaan, naaan. Problème : je vais devoir lui raconter ma vie par le menu.  Non seulement cela peut prendre des lustres ( le cancer de ... Et la crise cardiaque de ... Et le diabète de … Et encore le cancer de …) mais en plus, je risque de m’emmêler les pinceaux. Et je vois le tableau de là :  Le médecin paternaliste (il hoche la tête  l’air tracassé « quelle famille, pauvre petite ! »), le genre psy (il dessine des centaines  de bulles enchevêtrées les unes dans les autres  sur un bloc, tout en marmonnant dans sa barbe) ou, pire le “speed”, toujours pressé , il prend à peine le temps de me regarder, a déjà rédigé une ordonnance longue comme mon bras et attend le chèque alors que je suis à peine en train de remettre mon pull. 

Moi, ce que je veux, mon médecin idéal en quelque sorte, c’est celui qui n’est pas avare de son temps, m’écoute avec respect et attention et trouve toujours les mots justes (et rassurants) pour m’expliquer ce qui ne va pas. Sans arrogance, au contraire, en inspirant confiance. Avec mon médecin idéal, mon F.L, je me sens déjà guérie à peine ai-je franchi le seuil de son cabinet.

Et pour vous, il est comment le médecin idéal ?

* "La démographie médicale à l'horizon 2030 : de nouvelles projections nationales et régionales"